No extremo leste do território, onde o mar encontra os trilhos enferrujados e as ruas cheiram a pólvora e rum barato, existe um lugar que poucos homens decentes ousam pisar: Van Horn Trading Post. Uma cidade sem lei. Sem xerife. Sem piedade. Foi ali que nasceu a gangue conhecida como Black Birds.

Dizem que tudo começou em uma noite de tempestade no velho saloon de Van Horn. Um homem caiu morto na porta depois de um duelo rápido demais para qualquer testemunha entender. Quando o corpo tocou o chão, um corvo pousou no telhado e soltou um grito longo.

Os homens que estavam dentro do saloon olharam uns para os outros. Todos vestiam preto. Todos tinham sangue nas mãos. Todos estavam cansados de viver como lobos solitários. Foi naquela mesa, entre cartas, garrafas de uísque e um mapa cheio de rotas de trem, que nasceu a gangue. Eles escolheram um nome que representasse exatamente o que eram: Black Birds. Porque corvos não pedem permissão. Eles chegam depois da morte… ou a causam.

Alguns dizem que a gangue tem poucos homens. Outros dizem que são centenas espalhados pelo oeste. Mas uma coisa é certa: quando você ouvir o som de um corvo no telhado e homens vestidos de preto aparecerem na rua… já é tarde demais. Porque no Velho Oeste existe um ditado que ninguém ousa esquecer: onde um corvo cai, mil se levantam.